« Si Charles t’a demandé de m’appeler, alors NE TE DONNE PAS CETTE PEINE », ai-je dit.
« Non… Il ne m’a pas demandé d’appeler. C’est à propos de lui. Tu dois t’asseoir. C’est grave », a déclaré l’avocat.
Mon cœur a manqué un battement. « Que veux-tu dire ? »
Sa voix s’adoucit. « Ton ex-mari s’est effondré la nuit dernière. Ils l’ont emmené à l’hôpital avec une crise cardiaque fulminante. »
La pièce bascula. Je me suis accroché au dossier d’une chaise pour me tenir debout.
« Est-ce qu’il… est-il vivant ? »
Il y eut une pause. Trop longtemps.
« Ils ont tout fait », dit-il doucement. Je suis vraiment désolée.
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Le téléphone m’a glissé des mains.
Les images m’ont soudain envahi : Charles debout dans notre cuisine chaque matin, à préparer le café de la même façon depuis cinquante ans… son rire silencieux… La façon dont il tenait toujours ma main dans le noir. Même les choses que je détestais—le contrôle, l’entêtement—me semblaient soudain insignifiantes. Cruel, même.
